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Muchas veces veo la misma mirada en los padres que acaban de escuchar el diagnóstico: agotamiento, miedo y mil preguntas a la vez. Y, a su lado, un niño que observa el sensor nuevo de su brazo con curiosidad y pregunta, muy serio: «¿Esto es para siempre?». Lo que respondamos en esos primeros días importa mucho.

Muchas veces veo la misma escena en la sala de espera de radiología: un niño que mira la puerta de la resonancia, oye un golpeteo lejano y aprieta la mano de su padre. «¿Eso es la máquina?». Y casi siempre, cuando alguien se agacha y le explica con calma lo que va a pasar, los hombros se le bajan y el miedo se hace más pequeño.

Muchas veces lo veo en el pasillo del hospital, a primera hora de la mañana: un niño en pijama, de la mano de su madre, mirando las puertas del quirófano como si fueran la entrada de un castillo. Y casi siempre noto la diferencia. El que sabe lo que va a pasar pregunta, mira, incluso bromea. El que no sabe nada se agarra a la pierna de su padre y no suelta.